Устремляя наши очи
На бледнеющий восток,
Дети скорби, дети ночи
Ждем, придет ли наш пророк.
Мы неведомое чуем
И с надеждою в сердцах,
Умирая, мы тоскуем
О несозданных мирах.
Дерзновенны наши речи,
Но на смерть осуждены
Слишком ранние предтечи
Слишком медленной весны.
Погребенных воскресенье,
И среди глубокой тьмы
Петуха ночное пенье,
Холод утра - это мы.
Мы над бездною ступени
Дети мрака, солнца ждем
Свет увидим, и как тени
Мы в лучах его умрем.

Д. С. Мережковский
(пардон за ошибки, писала по памяти)