Пустота подкралась незаметно, по времени ближе к рассвету. Она подошла сзади и обняла за плечи, наполнив собой окружающее пространство (точнее, махнув дырявым плащом, словно метлой смела все, что было вокруг). Впрочем, это и ознаменовало ее приход. Пока я стояла, растерянная и ошеломленная таким вторжением, она наклонилась и зашептала мне в ухо, забравшись в самые укромные уголки сознания: «Все пустое… Все это пус-то-е…» Слова прошелестели, пересыпаясь словно песок, уносимый ветром с барханов. Пус-с-то.. Твоя жизнь пуссста, утекает песчинками сквозь пальцы, а ты лишь стоишь столбом в дюнах, и ветер заметает твои следы… Зачем тебе что-то делать, идти куда-то? Действительно, зачем? Если тебе ясно, что канву событий ты намечаешь своими руками, или, напротив, считаешь, что «all is determined outside», а, по сути, это эквивалентные вещи…? Если ты понимаешь эту эквивалентность и потому не имеешь здесь своего мнения, ведь правдиво все, что сказано, а, значит, зачем отстаивать с пеной у рта одну из сторон… Мир многогранен, каждый по-своему прав, поэтому споры глупы. И я, устало кивая головой, соглашалась с ней, ведь как заманчива идея принять все и сразу, надо только прекратить ненужное шевеление конечностями, борьбу, противостояние, дурацкую возню, это все выше нас, не правда ли? Мы взираем сверху на это и улыбаемся, потому как это пусто-е… Зачем говорить с кем-то? И это пусто, слова – тот же песок, утекли – и нет их… Все пустое, ты и я, и мы все, и все вок-руг прев-ра-ща-ет-ся в пус-то-ту…..
Стряхнула оцепенение с себя, словно паутину, липкую и противную. Над моей головой ветер гонит облака. Они собираются вместе, сбиваются в стадо, словно небесные коровы, тяжелеют и темнеют, нависают гроздями.. Первая капля оставила борозду в слое пыли на лице, вторая, третья – они ударяют по глазам, щекам, падают на нос, и вскоре с меня стекают потоки мутной желтой воды с песком, сбегают вниз. Струи дождя насыщают песок, приколачивают каждую песчинку к земной поверхности, не дают ей исчезнуть, улететь по ветру, придают определенную форму дюнам, и те превращаются в холмы… Вода объединяет песчинки, превращает их в комья сырого песка, из которого можно строить крепости и мосты. Ноги уходят в песок, теперь и не оторвать… Шлеп-шлеп-шлеп по дюнам. Несколько шагов, оборачиваюсь назад. За спиной – следы от разлапистых ног с острыми пятками и пальцами-горошинами. Смешные… Зачем они нужны? Боюсь, даже Будда не даст ответ…
Ты – внутри и вне, бредешь по мокрым дюнам, оставляя перепутаницу следов, и смеешься над собой, глядя сверху на эту картинку, а она, надо сказать, презабавная :) И не важно, что песок скоро высохнет и следы развеются, это не имеет никакого значения! Просто сама ситуация…