Буквально едва-едва написала песню на слова неизвестного мне автора (наткнулась на форуме Сургановой и влюбилась). Поскольку я натура переменчивая, пока не разонравилось, залью сюда... Свежее, буду вынашивать, дорабатывать, но мне уже нра. Обычно все самое лучшее и любимое пишется весной-летом. А тут... за зиму уже второе, что уж точно не отправится навсегда в глубокий шкафчик.
А вот и сами слова:
Он играл, как дышал, а дышал с хрипотцой.
И порою отвернувши от зала лицо, он закусывал губы в упрямой злобе,
Потому что играл не для них, а себе.
О себе, для себя, со своею судьбой, издеваясь, как мог, над собой, над собой!…
А они, там внизу, все несли ерунду, предрекали ему, что сгорит он в аду.
Он и вправду горел, он и вправду пылал, и навряд ли, кому-то, того же желал.
Потому что гореть, так как он, из нутрии, это страшная боль,
Просто - черт побери!…
Беспощадная скрипка плевалась огнем,
И одна лишь она знала правду о нем.
В этом крике, горячею лавой дыша, испарялась сквозь деку живая душа!
А они там внизу, все слегка под шафэ, с интересом смотрели на аутодафе.
Их шокировал скрипки неистовый глас,
Кое-кто пробирался из зала крестясь…
………………………………………….
А потом, когда лопнула жизни струна,
Утверждали, что взял его сам сатана…
Что бы землю родную, не смел осквернить,
Даже прах его не дали захоронить.

http://img.liveinternet.ru/images/attach/2/3512/3512273_skripa4.mp3