Это цитата сообщения lj_mar1a Оригинальное сообщение

Вот она сидит напротив меня, укутавшись в свои двадцать восемь лет, и говорит. Она, поправляя свои каштановые кудри, говорит мне, как ей сложно, невозможно полюбить. Достаёт с полок души свои требования к мужчинам и демонстрирует мне, будто это хрустальные кубки за её достижения. А я слушаю её, люблю и хочу помочь, но не понимаю.
Мне, в моих двадцати шести, влюбиться - дело одного разговора.
Я, как и любое другое существо, оцениваю всех остальных, попавших в зону видимости. По жестам, мимике, фразам, позе мы способно мгновенно вычленить из огромной толпы "своих". Своих потенциальных возлюбленных тоже.
Он входит, поворачивается, раскрывает рот, говорит - и я вижу, как постепенно, точка за точкой, вписывается он в мой внутренний образ любимого. Это легко отследить, если внимательно за собой наблюдать, если снять сознание с "автомата" и засесть над этим пультиком с миллионами кнопок и комбинаций, чтобы управлять вручную.
Образ любимого - он у всех есть. Даже если у женщины было три мужа, и каждого она выбирала наперекор предыдущему, и каждого страстно любила, - они все подобны.
Я вот, в своём стремлении где угодно соригинальничать, тянусь своей сострадательной душой к одиночкам, которых "остальные" не понимают. Мне же хочется сразу понять, постичь, полечить. И вот с этой моей жалости к отверженному обществом (или отвергающему оное) и начинается влюблённость. Для женщины жалость - это всё тот же материнский инстинкт. И всё равно, направлена она на мужчину, ребёнка, кошку или живую рыбу в супермаркете. Мы всё стремимся защитить и обогреть собственным сердцем. А когда это удаётся, и сами живём в полную силу, ибо этот наш "товар" востребован.
Часть мужчин считает, что жалость женщины к нему - это оскорбление. Другие же умело пользуются этой всегда открытой дверцей в женские потёмки. Вот вторые, если они при этом ещё и мизантропы, слушающие тяжёлую музыку, да со страшной раной в сердце от предыдущей любви, меня могут брать голыми руками.
В мультфильме "Мадагаскар" есть сцена, где большущая бегемотиха жалеет и берёт на руки крошечного лемура, а он широко раскрывает огрооомные такие блестящие глазёнки и тянет к ней лапы. Вот вам типичная ситуация с женской жалостью.
Ладно, выяснила я, что человек жутко замкнут с миром, но со мной разговаривает, причём романтично и с большим словарным запасом (на романтику я тоже падка, каюсь). Тут же появляется ощущение, что для мужчины я уникальна! С другими ему неинтересно, а со мной разговаривает! Самооценка тут же рывком возносится вверх, ударом оглушая мозг; дальше мозг соображает слабо. Нет, моя способность умно говорить не исчезает (тем более, что уже лет девять все мои влюблённости проходят сплошь виртуально, перемежаясь редкими реальными встречами для регламентированных рукодержательств, стреляния глазками и разговора, больше всего напоминающего диалоги недоразвитых мультяшных персонажей, когда после каждой второй фразы нужно улыбаться или глупо хихикать - то ли дело многочасовые готика и философия в ICQ!). Атрофируется только способность холодно мыслить и продолжать мануально рулить собственным сознанием.
В общем, влюблённость состоялась.
Потом она как-то какое-то время длится, потом я надеваю остроконечные туфли на высоком каблуке и пинаю свою силу воли, уснувшую где-то внутри мозга. Сила воли вздрагивает - и от испуга начинает гнуть палку вплоть до перегибов на местах.
А вообще влюбляться при живом-то муже - некрасиво, говорят. И неприятно. Так что я "больше не". Это так, пишу в ретроспективе.

http://mar1a.livejournal.com/485460.html