Ей было семь – она стихи писала.
Ей было двадцать – их писали все.
Она никто, хотя над миром стала.
Она никто и вечно, как во сне.
Она одна с рожденья и до смерти.
Она одна так обожает солнце.
Вы ей поверьте, а еще не верьте.
Вы отпустите и она вернется.
С ней рядом трудно и безумно просто.
Она загадка и прозрачна вся.
Она ценична и она смеется,
Она ранима. Все она, она.
Вас, может, сотни с ней одной дышали
До той поры пока она жива.
Вы никогда ей маску не снимали,
С неё лепили маски для себя.
Она порою делала счастливей,
Она в сердца врезалась даже с болью,
Она могласказать их всех красивей,
Она могла взглянуть с такою солью.
Она неслась, она искала что-то,
Она нашла однажды просто стену.
Её саму нашел случайно кто-то
У той стены и вскрыл её, как вену.
Она текла слезами и словами
И ей плевать, что это не поймут.
Ему верна себе верна частями.
Она во мне. Она поселе тут.
Уже почти забыта зеркалами,
А все стоит у той одной стены,
И ей успеть бы разобрать руками
Проход в стене, испив до дна вины.
25,02,07