Случайно открыл старую тетрадь, и наткнулся на некогда начатый и брошенный рассказ. Я писал его год или два назад.
Ей богу, это рассказ про совершенно абстрактного выдуманного художника, малевавшего натюрморт с геогинами. В конце он, естественно, должен был умереть. Я писал его не про себя.
Поразило меня то, что в одном из абзацев я весьма точно описал свое нынешнее состояние, для выражения которого уже давно не могу найти слов:
«Просто он почувствовал, как что-то очень важное покидает его. Ощущение внутренней гармонии, что ли? Все вокруг стало приторно-противным. Он перестал понимать мир. Он больше не понимал себя. Не понимал ни георгин, ни яблок, ни чертову вазу, ни даже окна, за которым бушевал разлитый на улицах день».
Это положительно выход из рая.