Я хочу написать о себе, о своем падении, (взлете?), обо всем, что пройдено за три недели. Три неделимых недели. Но лень.
Поэтому только о пофигизме. О моем. Что это? Мираж?
Назовем его впредь безразличием. Многократно от разных людей слышал я о своем безразличии. Считал это бредом, но уши завяли окончательно. Теперь сижу и рефлексирую, возлагая надежды на Клаву. Клавка?
Это уж точно не безразличие «Постороннего» Камю. Мне изнутри виднее – знаю. Это скорее безразличие больного уже Мартина Идена.
Но я не совсем потерял к жизни вкус и цвет – мне еще хочется – напиться.
Стоп!!! Многого еще хочется! Может даже слишком. Просто прихожу к тому, что я устал. И в 16 я бы себя нынешнего не понял. Понял бы, но не прочувствовал.
Даже выпить не с кем.

«Заоконье. Круговерть.
Двое в электричке.
Покалякаем за смерть.
Покусаем спички

Ты, конечно, о семье -
О жене, о детях.
Я? Да что там... Обо мне -
Только после третьей.» - Анатолий Яковлев.

Так мало я тут сказал, что это даже не пахнет правдой. Все намного глубже. Или проще – без разницы.