Боже мой! И еще тысячу раз тоже самое. В пыли, в песке, в чертовой залысине чертового времени! Весь мир вокруг растаял и растекся, и его можно намазать на бутерброд. Все исчезло к чертовой матери. Это можно назвать счастьем или горем - и ничего не прибавить к пониманию! Мистически странно и естественно до корней. Ничего больше не будет. И меня не останется. Как сумбурно - но мне так хочется.
Слово может убить и воскресить. Прикосновение... Туман - теплый и влажный, и горький на вкус.
Трава - высокая как зимнее море. Что делать мне с этим всем, не вмещаемым в слово?