Все стихи сжечь.
Удалять дневники это прелесть данная не каждому.
Хватит. Довольно. Довольно висеть окровавленной слюной на уголке чужих губ,
довольно вести тяжбу с самим собой.
Мор умер сегодня. А я сплесал на его могиле, и завтра еще спляшу.
И буду плясать каждый день,
как дань,
его ничтожеству.

Ах, впрочем мы сознательные люди. И развязка читается по первой странице.
Но я так люблю ее... это уже болезненная привязанность, тупая привычка.
Можно сказать, что это влюбленность в само чувство.
Но, есть такое слово "хуево" и оно наилучшим образом сюда подходит, хватит не надо псалмов.
Лишь скромную эпитафию, что-то вроде: здесь не покоится человек у которого небыло и тени, и друзей у него не было, и любимых, и родных, и воли у него не было, и вообще его почти не было, так что и говорить о нем незачем.

А ведь в этой книге было такое множество прекрасных мыслей и планов...
Я до сих пор не могу поверить, что это так...
[показать]