Перебираю пальцами в пепельнице, прощупывая длину окурков. Сигарет нет, одни окурки. Есть зависимость; много зависимостей. Вероятно, они и держат меня в шаге от омута аморфного состояния, словно по пояс в воде – во сне, остальная часть здесь, только вниз головой. Ни за что не стану сейчас открывать глаза. Знаешь, лишь когда появляется много свободного времени -оно распихано по карманам, оно вечно на потолке и стенах, оно забивается под веки – только в этих условиях осознаешь границы своих “вероятностей”, дисперсию возможностей – проклятые стены личности, которой переломали кости, дав им в последствии срастись неправильно. Мне стыдно, черт возьми. Если браться анализировать себя, то это будет напоминать гадание по плевку. Пожалуй так. Путешествие на кухню сопровождается невеселым треском таблеток донормила в пластиковом флакончике.