Я в пике. Даже господин с плавниками пропал. Казалось, дно рядом. Блядь, как же неправильно казалось. Погружаюсь в изнурительное бегство в никуда из ниоткуда.

«Залётный бумеранг посмел поверить, в то что, мол, обратной дороги нет. Нет уж, лучше ты послушай, как впивается в ладони дождь; слушай, как по горлу пробегает мышь; слушай, как под сердцем возникает брешь; как ползёт по позвоночнику землистый лишай; как сквозь кожу прорастает рожь; как вливается в глазницы родниковый поток. »

Последнее лекарство – утро выбьет мочу из башки.