Мне казалось, что с возрастом (да-да, свой возраст я считаю вполне почтенным) время должно замедлиться, почти остановиться, стать неспешным как вода в уснувшем озере.
Но оно течет сквозь пальцы... и в руке остаются мелкие песчинки дней. Конец апреля. 24. Куда все девалось? Куда торопятся эти дни, месяцы, годы?
Вот еще чуть-чуть - и прищурившись я буду оглядываться назад, пытаясь вспомнить, понять, найти...
А будут ли вехи, говорящие о том, что у меня было это время?
А если не будет вех, то что останется после меня? Даже если для меня самой ничего ценного не зафиксируется в этом времени, значит, для других и подавно. Значит, не будет меня, значит, нет меня и теперь.