бога плешивого перхоть
сыплется за воротник и в строки.
мне гуталином мыслей
хочется плюнуть
в молоко стратосферы
и может кому-то в душу.
а ведь есть еще те,
с кем даже дышать одним воздухом скучно,
те, кто верит весне
и прочим банальным мотивам.
а мое сладкое спелое лето
унесла на губах блондинка,
и я ничего, не мечтаю,
привычно ищу свою память
все с тем же запахом гуталина.