я хотела, очень хотела рассказать тебе все свои истории, которые обычно так легко получаются у моих пальцев и у моих мыслей, которым стоит только добраться до нащупаного глазами силуэта девочки, которая ест булку, пока горит красный свет светофора, и вот она, история про её руки и её ноги, которые чуть не попали в Париж, - выносить под чужие взгляды тонкие ткани в хорошие дни и под чужие вилки омаров в не самые лучшие, - но вместо этого раскинулись во все стороны подальше от булочки посреди дороги города К. и смешили прохожих судорогами; автобус ехал дальше вместе со мной и девочка оказывалась спасена, вместе, разумеется, со своей булочкой.
я пыталась, я честно пыталась быть собой, только никак не могла вспомнить, кто же она такая, эта Я, о чём она думает и что хочет, для чего живёт и зачем изо всех сил пытается выискать место, откуда пропала в неизвестно куда, за каким кроликом гналась и каким на вкус был последний обед.

раз, примерно, месяцев в семь я пишу про то, как потерялась.