прошлое с легким хрустом срывалось с черных пружинок, комкалось в руках и отправлялось в третий пакет с мусором. со стен безжалостно сдирались осенние листики, которые, напоследок, оставляли кусочек себя за иголочкой. чьи-то записи летят в водоворот листиков в клеточку и в рисуночек, и в мелкий Arial 6 pt. Записи? я проанализирую твой почерк в следующем семестре, не зря же я два года про тебя думала - листик возвращается.
посреди всего этого безобразия - разбросанных тетрадей, мешков с мусором - когда-то таким важным, аккуратных кучек с моими рисунками, записями - ничего личного, все на психодиагностику, трёх ковриков для мыши, несданных (который год?) учебников, скомканных файликов... - бутылка шампанского. "подарок от отдела". как всегда - за тебя, моя любимая глупая, умная, вся-из-себя-деловая девчонка в слезах.

все, что было мне дорого - что-то по нескольку лет, что-то лежало месяца два, три, четыре, - я выкинула всё. Бумажки с записями - розовые, салатовые, желтые, с пятнами чая и почти полностью выцветшие, белые скомканые, всё, что было маячком каких-то дней - я вспоминала их все, до одного, до мельчайших подробностей, стоило только взять в руки очередной маленький листик, кто был тогда в моей жизни, кто был тогда в моих мыслях, как шла и думала, как брала этот листик и какой ручкой писала. Все взгляды и слова.
"...руки тянутся к телефону, чтобы выключить его к чертовой матери, а ноги бегут к вокзалу - подальше, подальше отсюда на быстром поезде. К глазам подступают слёзы, а делать нечего..." я всё помню. Прекрасный цветок, да. А мне почему-то хочется сбежать. Кое-чей номер, оканчивающийся на 370 - я думаю о Литве. Хотя там с 370 все только начинается. Распечатаное письмо от когда-то друга кладу отдельно. Оно начинается со слов "не сдавайся" и сейчас как нельзя кстати. Спасибо, когда-то друг. Я не сдаюсь.