и это такой странный мир: стены плюются каплями, а кто-то пломбирует старое дерево кирпичами, чтобы оно не упало, а лишь сыпало трухой и сухими ветками вокруг, человек в шортах бегает по больничной стене, пытаясь заглянуть хоть в одно окно, мальчик, пытающийся не плакать, в голове моей всего одна мысль: не плачь, я Байрон, лорд Байрон.
на этом фоне я. В зелёном пальто и с красными ногтями - не выделяюсь. Втоптанные в асфальт мокрые листья, вдавленные в себя мокрые слёзы. И даже рядом я думаю: одна. Пусто. Идеальная сцена для убийства. Идеальное место. Идеальный повод. Я плохо бегаю, и смерть неизбежна.
Может, это старое дерево кому-то так дорого, что он решил, несмотря ни на что, спасти его? хотя бы видимость дерева на всё том же месте. И теперь внутри ствола - маленькая кирпичная стена. Выползая из ствола, опирается на асфальт. Она очень аккуратная и даже где-то красивая.
Она не дерево.