Общесемейное фланирование по сияющему апрельскому центру Москвы не обошлось без непременного заглядывания в любимый книжный на Тверской. Пока тешу тактильность, пробегаясь кончиками пальцев по разнофактурным корешкам в отделе иностранки, слуховые рецепторы подвергаются мощному вдохновенно-жизнеутверждающему воплю из соседнего детского отдела: "А теперь призы! Кто у нас с пустыми руками?!" - и нестройный робкий писк детенышей. Благодетельница-ведущая одаривает всех подряд, вознося гимн знанию в целом и родному магазину в частности. Ладно: халява, сэры, но все-таки книжная...
К благодати подключаются счастливые матери, коим предлагается назвать авторов на букву "М". Давление на перепонки и психику усиливается дружным "Маршак" и "Маруками".
Пауза.
Движимый приступом гуманизма сын тихо бубнит в спину близстоящей дамы - вся в порыве, устремлена к заветному, не слышит! - разбираю фонемы "Маркес, Моруа, Монтень, Маккиавелли..." И - могучей кодой, крещендо-тутти-форте - в голове взрывается: "Маркарьянц!"
Пришлось немедленно ретироваться. Оставшись без покупки.
Утешает только, что на улице вспомнился еще Маршал Жуков.