Пот итальянских небес
ливнем прольется в Брюссель.

Мелкий рассыплется бес
и, обслюнявив Москву,
(о, не молчи, Рафаэль!) -
в черную канет дыру.

Времени снова в обрез.

Где золотое руно?
Треснула сеточка жил.
И, очевидно, давно.

Зыркает кто-то в окно.
Фигу ему покажи.

Плачет поддавший сосед.
Может, ему прободеть
язву в желудке?

(О, не молчи, Рафаэль!)

После небывших бесед
долго ль полуночно бдеть?

Мыслей раскисший кисель
Хлюпает жутко.

Va bene, tien! не канючь
из-за раздувшихся туч:
может, с утра голубей
станет во вторник.

Вот и наступит ...конец:
из голубка - голубец
сделает дворник.

Кисло...

Только не видно отсель:
вдруг, выбиваясь из сил,
голубь на лапе носил
письма?

О, не молчи, Рафаэль!