раз уж начал здесь писать, то грех не сказать о том что сам читаю...

Чарльз Буковски.

Человек, продравшийся сквозь жизнь голым лицом вперед. Оттого кожа его стала грубая, увечья от соприкосновения с миром проявились во всей красе. Лицо стало ужасным, а запах перегара изо рта и улыбка зубного оскала оттолкнут того кто боится истиного лица жизни. Но. Доброта и чуткость мира, тепло жизни - это все живет внутри, под этой гримасой борьбы и поражений. Светит из глаз и выливается в брутальные тексты строк его вещей. Человек не воспевающий, но рычащий "прелести" существования необычного человека в обычной среде городского... не дна даже, а groundlevel'а - земляного уровня восприятия-движения-общения-жизни-смерти.
"Дюжина летучих макак которые никак не жлали ебаться как положено" - название рассказа.
"Почтамт" - название повести(или романа?)
Читать тем, кто не брезгует запахом перегара, спермы, грязи, пота, боли..., тем, кто любит запах солнца в пыльной завесе утренней комнаты, запах тишины звенящего утра, запах черноты безумной ночи, запах крови несущей по венам жизнь.