Ты скажешь, это всего лишь сказка. Ну да, как и вся жизнь – фэнтази, любовный роман, триллер, детектив, чуднАя история о тебе и обо мне.
Экран потускнел. Воздух потяжелел. Ты и я, разделенные пространством братья по разуму, ждали. Чего мы ждали – с пальцами, лежащими на клавиатуре, как на спиритической доске?
Самые незначительные события меняют мир.
Я подумал: «Это все, что у меня есть, все, в чем я могу быть уверен. Все остальное ушло. И ничего другого может уже не быть».
Я все это уже слышал. Я сам это говорил. В этом есть доля правды, но не вся правда, и правда, которой нет, это правда о сердце. Тело может выдержать компромисс, сознание может на него купиться. Только сердце протестует.
Сердце. Углеродный примитив в мире силикона.
Ничто не вечно. Ничто не постоянно. Есть образы, которые меняются временем и меняют время, так же как дождь и солнце играют на поверхностях.
- Ну, за что выпьем?
- За Случайность.
- За Случайность.
За Гарольда Блюма. За его интерпретацию еврейской молитвы: Больше жизни без рамок
Я хотел ее, потому что она была прекрасна, как теплый полдень на залитых солнцем камнях.
Что за безумный мир, где полно секса, но любовь под запретом. Я говорю о настоящем, о сумасшедшей страсти, которая не может позволить себе привязанности, удобности, счастья. Правда состоит в том, что любовь врывается в твою жизнь, как ледяной айсберг, и даже если твое сердце подобно Титанику, ты все равно пойдешь ко дну. Все именно настолько глобально, настолько необъятно. Это не-прилично, это не-гладко, это не-удержимо.
Что сказать? Что конец любви навязчиво вгрызается в память. Навязчивые сны. Навязчивая тишина. Когда тебя преследуют навязчивые призраки, легко и самим стать призраком. Жизнь замедляется. Пульс слишком слабый. Ничто тебя не волнует. Некоторые примиряются и называют это исцелением. Это не исцеление. Только мертвый не чувствует боли...боль напоминает мне, что мои чувства были ранены. Боль не может заставить меня не любить – только мнимое исцеление может добиться этого – боль говорит мне, что мои рецепторы и передатчики не в порядке. Боль это не чувство, но возможность чувствовать.

В квантовой реальности существуют миллионы параллельных миров, потенциальных, невыявленных, возможно, оказывающих на нас влияние, но достижимых только через пространственные туннели, которые мы никогда не найдем. А если найдем хоть один – уже не вернемся.
В тех других мирах события могут следовать нашим, но финал будет иным. Иногда необходим иной финал.
Я не могу пронести свое тело через пространство и время, но я могу пронести свое сознание и использовать истории, написанные и ненаписанные, чтобы перенестись в еще не существующее пока место – мое будущее.
Я живу в одном мире – материальном, до-мозга-костей-практичном – и его веса вполне достаточно. Другие миры, которые я могу постичь, должны держаться своей светлости и своей световой скорости.
Я залез в Интернет. Сообщений нет. Ты сбежала из истории. Сбежала от меня. Исчезла.
Чего я ждал?
Это же виртуальный мир. Мир, созидающий себя сам. Ежедневно появляются и исчезают новые материки. Новые острова мысли откалываются от большой земли. Некоторым пассат на руку, некоторые идут ко дну. Другие же подобны Атлантиде – о них все говорят, но никто никогда не видел.
Найденные объекты выбрасывает волной на берег моего компьютера. Консервные банки и старые шины наряду со всякой пиратской чепухой. Спрятанное "сокровище" действительно там, но далеко и глубоко. Сложно вычислить, потому что все незнакомо, и немногие из нас способны увидеть то, что не имеет даже названия.
Я чего-то ищу, это правда.
Я ищу суть в информации.
Вот почему я прочесываю свой компьютер, как пляжный чистильщик – ищу тебя, ищу себя, пытаясь увидеть лицо за маской. Мне кажется, я искал нас двоих всю свою жизнь.
Похоже, нам никогда не разгадать этой тайны. Снова и снова мы возвращаемся к тем же сценам, тем же словам, пытаясь понять суть. Нет ничего банальнее любви. И нет ничего более непонятного.
Я ищу тебя, ты ищешь меня, впрочем уже не ищешь меня, но мы ищем то, чего найти нельзя. Только невозможное стоит усилий. То, что мы ищем – сама любовь, облеченная в человеческую форму, но лишающая нас человеческого облика, возвращающая к животным инстинктам и первородному блаженству. Любовь, которую мы ищем, управляет человеческой природой. В ней есть необузданность и величие, которых мы жаждем больше, чем жизни. Любовь не выбирает средства, ни для себя, ни для других, и нет ничего более жестокого, чем любовь. Нет любви, которая не распнет тебя на кресте.
Любовь стоит смерти. Любовь стоит жизни. Мои и твои поиски выходят за пределы жизни и смерти, сливаясь в зов вопиющего в пустыне. Я не знаю, слышу я ответ или эхо. Возможно, я ничего не слышу. Не важно. Я должен идти.
Ты, наверное, думала, что можешь начать что-то, а потом бросить по желанию? Взять, отложить. Немного легкого чтения. Сказка на ночь.
Свобода на одну ночь.
Чем больше я пишу, тем больше понимаю, что граница между реальным и вымышленным тонка, как стенки в дешевом отеле.
Когда я сижу за компьютером, признаю, что виртуальные миры, которые я открываю, параллельны моему собственному. Я общаюсь с людьми, существование которых не могу доказать. Я исчезаю в сети координат, которые, как мы считаем, изменят мир. Какой мир? Какой из миров?
Раньше реальное и вымышленное были теми параллельными прямыми, которые никогда не пересекались. Потом мы обнаружили, что пространство искажено, и в этом искаженном пространстве параллельные прямые всегда пересекаются.
Сознание это то же искаженное пространство. То, что мы переживаем, то, что мы изобретаем, след за следом идут вместе, затем сливаются воедино, отпуская тормоза. Атом и мечта.
Нет большего горя, чем возможность обрести счастье лишь в прошлом.
Так. Так что? Так что же случилось? Что я могу сказать? Я люблю независимость больше всего на свете, но я не могу отказаться от любви. Может, это натяжение между одиночеством и желанием как раз то, что мне нужно. Моя собственная канатная дорога, поддерживающая равновесие двух составляющих, которые меня и уничтожат... хотя уже уничтожила.... растоптала....
В жизни нужно быть самому себе героем.
Я не боюсь смерти, а боюсь не-жизни.
Я не хочу рассматривать свою жизнь как дефицитный товар. Истый эгоизм это жить экономно. Сдерживаться, отказываться, приберегать лучшее на потом, значит переоценивать форму, обесценивая суть.
Вот моя жизнь – я должнен ее обрабатывать, возделывать, продавать и арендовать, и срок лизинга не пролонгируется.
Вот он, мой шанс. Бери его....
Секс между двумя женщинами это как зеркальная география. Тонкость секрета – в похожести и разности. Ты зеркальный мир. Ты незримый мир, открывающийся мне по ту сторону зеркала. Я касаюсь твоей гладкой поверхности, и мои пальцы выныривают с другой стороны. Ты то, что зеркало отражает и дорисовывает. Я вижу себя, я вижу тебя, двоих, одну, никого.
Моя любовь – твои волосы похожи на костер, кем-то раздутый – огненные, свободные, горящие. Я не хочу тебя завоевывать; я хочу покорить тебя. Я хочу пройти сквозь огонь, пока я сам им не стану.
Впусти меня.
Ты впускаешь.
В этом мире, что внутри тебя и внутри меня, я не прошу прав и территорий. Там нет границ и таможни. Нет привычных каналов. Это древний хаотический мир, которым никто не может управлять, хотя все пытаются. Страна без царя. Я свободен приходить и уходить, когда вздумается. Утопия. Она никогда не выходит за границу постели. Модель правления миром. Никто за нее не проголосует, но все сюда вернутся. Это то место, куда все возвращаются.
Большинство из нас пытается превратить это в силу. Мы слишком напуганы, чтобы смотреть на это иначе.
Но это не сила – это секс.
Я не пуп Вселенной и стараюсь избегать самоуверенности, скрывающей глупость и комплексы. Я сам сделал так много ошибок, что не имею права говорить «Так оно и должно быть». В любом случае, жизнь это не формула, а любовь не рецепт. Из одних и тех же ингредиентов каждый раз получается что-то новое.....
любовь рушит всю математику мозга.........
Обладание, страх, сентиментальность, желание, но не любовь. Это породило во мне определенные недостатки и потребности.
Недостает мне ощущения настоящей семьи, привязанности, принадлежности. Потребность же выражается в жажде любви, как она есть – свобода, неуемность, щедрость, страсть. То, о чем говорил Данте – «любовь, что движет солнце и прочие звезды». ....Мир это отражение богатства сознания....... мое подсознание сегодняшнего вечера... уже моего вечера:
Мы направились к грязному шипящему поезду и нашли тебе место, напротив парнишки в наушниках и дамы, читавшей Hello! Вот она, эмоционально-культурная жизнь нации. Неудивительно, что широкие жесты обречены на провал. Как ты можешь сказать да, когда все вокруг тебя говорит нет?
Две минуты до отправления. Я держу тебя за руку. Дама с Hello! с нескрываемым отвращением смотрит на проявление наших чувств и пересаживается подальше. Парнишка с плеером закидывает ноги на ее место.
Поезд отправляется, отправляется немедленно, и ты не можешь смотреть мне в глаза. Я не могу пойти с тобой. Ты не идешь со мной. Свисток. Мне приходится выпрыгивать на ходу, разжимая закрывающиеся двери. И я снова по ту сторону, иду по платформе, иду все быстрее и быстрее, жестами уговаривая тебя сорвать стоп-кран. Просто сорви стоп-кран. Поезд остановится. Ты сможешь выйти, оставить свой чемодан и пойти со мной. Я бегу. Все еще есть время, неторопливое время. И наступает момент, когда время останавливается, и поезд уходит навсегда.
Ночь.
Сижу за компьютером и читаю эту историю. В свою очередь, история читает меня.
Я смутно вижу сквозь стекло. Я не могу сказать, находятся ли движущиеся тени на той стороне, позади меня, рядом со мной, отраженные в комнату.
Я не могу точно определить себя. Координаты смещены. Я не могу сказать «где», я могу сказать только «здесь» и надеяться, что смогу объяснить тебе... точнее себе... тебя ведь нет.....уже нет...
Нет никаких гарантий, что я найду то, что ищу. Должно ли это меня останавливать? Все мы хотим гарантий – на банковские счета, компьютерное обеспечение, семейный статус, брак. Потому ли, что жизнь изначально не дает нам никаких гарантий?
Гарантий нет. Нужно просто рискнуть.
Неужели никто в это не верит? Ты не верила. Что бы я ни предложил, я не смог освободить тебя, потому что ты сама не могла освободиться. Ты сбилась с пути, но упрямо хотела ему следовать.... твоя дорога... твой путь....

Экран потускнел. По комнате бродили тени, с улицы доносились звуки, но я не различал их.
Возможно, так все и происходит – жизнь медленно течет по памяти и истории, прошлое возвращается в зависимости от приливов и отливов. История это коллекция найденных безделушек, омытых временем. Какие-то мы подбираем, какие-то игнорируем, и с изменением формы меняется и содержание. Мы не можем полагаться на факты. Время возвращает все измененным. Жизнь это то, что она есть – бардак, удача, перевернутая вверх дном комната сумасшедшего.
Ночь. Хотела бы я погрузиться в спящий режим как и мой компьютер.
Никакие даты, никакие меридианы, никакие звезды или движение планет, земной ли орбиты или солнечной системы, не скажут точного времени. Любовь – хранительница часов.
Я снял свои часы и бросил их в воду.
Время, забирай....
Твое лицо, твои руки, движение твоего тела…
Твое тело это моя Книга Времени...
[показать]