Вчера я задался простым вопросом: Кто я? Не знаю, почему этот вопрос пришел мне в голову. Был прекрасный весенний день. Ярко светило солнце. Над полем кружили птицы. Небо было таким ясным и чистым, что мне казалось, будто весь мир таков, как это небо. Я чувствовал некое умиротворение, тихий покой, какие испытывает человек, достойно проживший долгую жизнь.

Закончив пилить дрова и, оттащив их под навес, я вышел в поле. Там я уселся на мягкую зеленую траву и, положив слегка ноющие от работы руки на колени, следил за аистами, которые дружно стрекотали в своем гнезде. Как правило, эти грациозные птицы сплетали свои гнезда на столбах и водонапорных башнях. Вот и теперь небольшая семья о чем-то беседовала на забытом покосившемся от времени и непогоде сером столбе. Внезапно, один из аистов расправил крылья и устремился в небо. Он кружился словно большое перышко, а я зачарованно следил за его полетом.

Вот тогда-то мне и пришла в голову эта мысль: кто я? Мне показалось будто это не я, а кто-то другой спрашивает меня об этом.

Я погрузился в размышления, продолжая следить за парившим в небе аистом.

Кто же я на самом деле? Да, я понимаю, что человек. У меня есть руки и ноги, есть сердце, которое движет по сосудам кровь, снабжая все органы питательными веществами. Да, я – человек.

Этот ответ нисколько не удовлетворил меня.

Кто я? Если бы какой-нибудь психоаналитик задал мне этот вопрос, что бы я ответил? Я добрый и веселый? Но это неправда, я очень часто веселюсь, чтобы другим было весело, я поступаю хорошо, чтобы не обмануть ожидания других или чтобы избежать конфликта. Но это лишь внешние проявления. Кто же я на самом деле? Каковы же мои настоящие чувства? Чувства, не замутненные окружающими меня людьми, чувства, что исходят из самой глубины моего сердца?

Я очень часто говорю не то, что думаю, и делаю не то, что более близко моим желаниям. Я, словно слепой, отправился в голодную пасть общества, которое проглотило меня, заставив позабыть о себе.

Что я говорю? Это же я виноват. В порыве сохранить свой покой я растратил себя. Так кто же я?

Я не веселый бодрый парень, каким меня знают на работе, и я не вдумчивый и погруженный в собственные мысли философ, каким знают меня близкие родственники. Я не безвольный «подкаблучник», как считают друзья, и я не талантливый писатель, каким кажусь моим читателям. Все эти маски, я надеваю, чтобы жить в этом мире, чтобы быть достойным членом общества, чтобы быть полезным и тем самым оградить себя от опасностей подстерегающих того, кто смеет плевать обществу в лицо. Кто я? Шарлатан, растративший себя ради того, чтобы избежать невзгод и горестей? Или, может быть просто трус?

Когда меня обижают, я улыбаюсь обидчику в глаза и не признаю его злобы. Когда же он идет просить прощения, я с радостью прощаю его. Почему? Я прощаю его, потому что так надо. Потому что тогда я буду спокоен, буду плыть по течению и мне не нужно будет бороться. Я представляю себя невозмутимым небом, которое нельзя оскорбить или обидеть, которое нельзя замарать ни одним плевком. Но так ли это на самом деле? Кто же я? И что я думаю в такие моменты? Что думает тот, кто не дорожит своей умиротворенностью? Что думает тот, кто не боится конфликтов? Я посмотрел и увидел, что такого человека во мне нет…

Меня нет…

Я всего лишь та рубашка, которая подойдет каждому в этом мире, потому что она умеет быть и маленькой, и большой…

Меня нет…

 Я лишь сгусток чужих эмоций и переживаний, я страх, я инстинкт самосохранения, я примитивный организм, который живет лишь для того, чтобы жить, который растрачивает себя в мире для того, чтобы мир не уничтожил его.

Я!

Я!!

Я!!!

Все это говорит о том, что меня нет. Я потерял себя…

Не спорю, возможно, таких, как я общество называет полезными, добрыми и общительными. Таких, как я ценят за их бесконфликтность, за их сострадательность и порядочность. Такие, как я приятны в общении и очень часто уважаемы. Но, скажите мне, кто полезен? Кто добр и общителен? Кто бесконфликтен и сострадателен? Кто уважаем? Скажите, кто? Кто, если меня нет? Есть лишь доброта, любовь, сострадание, бредущие своим путем через мое сердце, но меня нет. Меня нет…

Есть лишь муравей, что трудится не покладая рук, чтобы остаться в живых, но нет мотылька, который одиноко устремляется к свету, чтобы погибнуть, потому что так велит ему его сердце. Я – машина, робот, маленький винтик одного великого механизма, актер бесконечного спектакля, жертва беспощадного розыгрыша, но я хочу быть бесплотной идеей в голове мыслителя, хочу быть тем, кто стоит вне всякого спектакля и вне всякой игры.  Я хочу быть завершенным, хочу быть одним целым, а не дополнением к чему-то.

Я ищу себя и не нахожу. За каждым моим стремлением и желанием скрывается связь с миром, но где же я сам. За причиною моих действий всегда прячется ветхое «должен», но когда же я увижу прекрасное «хочу». Когда? Когда я буду поступать так, а не иначе, не потому что надо, а потому что того желает мое сердце? Когда?

Аист, покружив над полем, приземлился в гнездо и о чем-то застрекотал своей возлюбленной. Я вслушался в этот звук, принесенный внезапным порывом теплого ветра. Неожиданно, я почувствовал некую легкость, словно моя душа покинула тело и устремилась в небо. Я улыбнулся и необъяснимая радость, словно пролитое молоко, заполнило каждую клеточку моего сознания. Это ощущение трудно описать, но мне кажется, что именно так чувствуют себя люди в ожидании чуда. Какими же смешными теперь я вижу свои проблемы. Кто я? Я еще раз улыбнулся той внутренней улыбкой, которая обращена не ко внешнему миру, а к себе – внутрь – в свой мир; улыбка, которая теплой волной опускается к сердцу и заставляет каждого человека почувствовать себя счастливым.

Я почувствовал, как на меня снисходит озарение. Кто я? Моя душа уносилась все выше и выше, но мне казалось, что я падаю…

«Я – песок у дороги» – пришел ответ. Да, маленький желтый песочек, что сочится между пальцев, когда его берешь в ладошки. Я этот маленький песочек, мимо которого за день проносятся десятки машин, спеша куда-то вперед и не замечая, что этот песок у дороги это огромный мир. Огромная вселенная…

Я подошел к дороге и лег в песок так, что мои глаза оказались очень близко к золотистой поверхности. Я смотрел в эти желтые глаза и видел себя. Прополз какой-то жучок, а потом, расправив крылья, с громким жужжанием унесся в небо; подул ветер, и несколько песчинок сместились в сторону. Передо мной ползали какие-то мелкие букашки, для которых эта кучка песка была целой вселенной. Они рылись, что-то строили, закапывались в песок и уносились в высь. В своей суете, они так сильно походили на людей, что я рассмеялся. Да, наш мир это лишь одна маленькая кучка песка у дороги. Как же ты необъятна и велика вселенная, сколько тайн и мудрости заключено в тебе! Как же можно все это выдержать и не разорваться на части! Я закрыл глаза и медленно провел ладошкой по песку. Ощущение словно гладишь саму бесконечность… Я – песок у дороги…

Я почувствовал невидимые вихри, которые подхватили мое эфирное тело и словно разбросали его по всему миру.

Что я такое?

Я – камень. Да, я камень лежащий в поле. Большой поросший мхом и травой булыжник, который служит креслом деревенскому пастуху и прибежищем множеству букашек.

Я – маленькая травинка, что так умиротворенно колышется под дыханием ветра, и я – этот ветер, что носится по всему миру и секретничает с облаками.

Я – тот покосившийся столб, на котором расположились аисты. Тише… Мне кажется, что я чувствую тепло их гнезда и слышу топот маленьких лапок.

Я – птица, парящая в небе; я ощущаю как, расправив крылья, бросаюсь в объятия синей пустоты, и эта пустота несет меня вперед.

Я – небо; не то, что безропотно сносит оскорбления и плевки, а то, что принимает в себя облака и птиц, то небо, что дает мечтателю на несколько мгновений соприкоснуться с его мечтой и что плачет вместе с плачущим. Я – то небо, что вмещает в себя грозные тучи, что бранится громом и карает молнией, я – небо по которому проносятся капли дождя, и в тихой пустоте которого, танцуют снежинки.

Что же я такое?

Я – те маленькие аккуратные домики у речки, что весной и летом выглядят такими жизнерадостными и веселыми, а осенью и зимой словно засыпают.

Я – та речка, что играет с лучиками полуденного солнца, и где, нерестясь, танцуют рыбы.

Я – тот одинокий дуб в поле, который в своей задумчивости похож на мудрого старца.

Я – сама мысль, сама идея, что разносится по всему миру и прячется в умных головах и книгах.

Я – чувство, что соединяет всех любящих и радующихся, скорбящих и плачущих. Я и есть любящий и радующийся, скорбящий и плачущий. Господи, что же я такое? Неужели я бог этого мира? Кто я?...

Я лежал, устремив все свое внимание на золотистый песок перед глазами. Мимо меня проносились машины. Некоторые сигналили сумасшедшему, неизвестно почему улегшемуся в этом месте. Неужели, я и вправду сошел с ума? Я сумасшедший… Я сумасшедший бог этого мира…

Был прекрасный весенний день. Ярко светило солнце. В небе медленно плыли белые гиганты – облака. Над полем кружили птицы.  Ветер танцевал с ветвями одинокого старого дуба. Откуда-то доносилось журчание ручья, которое, сливаясь со стрекотом аистов и жужжанием насекомых, приятно ласкало слух. В сухой прошлогодней траве прятались маленькие белые цветочки. Мир оживал, а я был всего лишь маленькой кучкой желтого песка у дороги. Я был богом этого  мира...