Интуиция...

и больше - ни одной причины доставать из старых узлов бабушкин белый сарафан, терпеливо отглаживать сьёжившуюся от времени ткань, повинуясь всё той же интуиции, накидывать на плечи шарф не менее белого шифона, бежать вниз по лестнице, почти ощущая у лба хлопанье крыльев летучей мыши, прыгать в последний момент именно в этот вагон метро, и, наконец, уступать место дедушке в не менее белой, и не менее потёртой, чем мой сарафан, фуражке...
три дня событий...три дня до этой встречи...
...Внученька...
сердце - птицей в груди - мой дед давно умер...
...где же я тебя видел...
унимаю встрепенувшуюся птицу...
...давно, очень давно...
в молодости...

сквозь разноцветный плат пытаюсь смотреть на него, сквозь тот же плат слышу - он продолжает...
...девушка была, я трубачом в театре играл, в антрактах, вот - рыжий был..
роется в сумке, такой же старой, тканевой, выцветшей...и до меня доходит...он даже не успел назвать имя...

Бабушка. Конечно, бабушка. Маленький духовой оркестр в антрактах. И, конечно, вальс...
И рыжий трубач, конечно, он!!! И бабушка, молодая, с тёмными волосами, в белом сарафане с серыми цветами, в такой же белой косынке...

перед моими глазами возникает пожелтевшая, с оборванными краями, вся в трещинах, фотография...
...да...та самая, что столько раз попадалась мне в бабушкиных книгах...
да. Рыжий трубач...
И вальс...

Последний вальс, который они танцевали вдвоём...

Вальс о вальсе...