Над морем плыл заката жар;
В испанский плен попала я-
И переборы двух гитар
Сливались с песней соловья.

Меня запутал птичий крик
В сплетенье улочек кривых;
А мимо-проходил старик,
Весь в серебре волос седых.

Я попросила мне помочь-
И он повёл меня с собой.
В свои права вступала ночь,
Светя нам яркою звездой,

А мы-всё молча-шли вдвоём.
Когда совсем не стало сил,
Мне указав на старый дом,
Мой спутник вдруг заговорил:

-Когда-то,много лет назад,
Здесь жил художник молодой.
За домом был цветущий сад,
Родник с прозрачною водой,

И струй его хрустальный шум
Всем слышен был издалека;
Творить исполненное дум
Могла художника рука.

Он видел много разных лиц
В лучах игрушечных корон,
Но среди всех своих "цариц"
Не отыскал подруги он.

Тогда ему приснился мир,
Спокойной полон простотой-
И выбрал он себе кумир,
И заболел своей мечтой;

И,душу заменив тоской,
Он был уже не рад весне-
В своей уютной мастерской
Он повернул холсты к стене.

Он знал-ни дружеский совет,
Ни боль-его не убедят,
И,проклиная белый свет,
Бежал,куда глаза глядят-

И от находок, и потерь,
Не понимая,почему-
Он знал:захлопнутая дверь
Не выдаст тайны никому...

...Старик умолк.-Благодарю-
Сказала я,-Но поздний час,
Здесь,верно,встретим мы зарю-
И ты закончишь свой рассказ?

-Нет.Мы-на площади большой,
Отсюда ты найдёшь свой путь.
И загорелась я душой,
И бросилась-его вернуть!...

-Когда бы он её нашёл-
Ему немало было б лет...
И,повернувшись,он ушёл,
А я ему смотрела вслед.

Достоин трона короля,
В глазах-печаль морской волны,
Он был красив,как тополя,
Неуловим,как свет луны...

Пусть говорят,что это вздор,
Но если верить в красоту-
То жив Художник до сих пор,
И ищет вечную мечту.

август 2001 года