Весной по огромным песчанным горкам текут вездесущие ручейки, протапливая в бледной, желтоватой жиже тонкие гладкие ходы, вылизывая в крупной щебёнке гладкие впадины, унося слякоть и грязь в низкие ложбины, в лес и дальше к застоявшемуся, пахнущему этим застоем Обскому морю. Летом дорога сохнет, ссыхается, покрывается множеством морщинок, оголят белозубые круглые камушки. греет свою земляную длань на подставленном сонце. Камни набирают тебла в свои облизанные бока и ты идёшь, набирая полные карманы этих прогретых солнечных галек.
Тут всё не так. И никто не бежит. Тут размеренный день от завтрака до обеда. тут рожают детей и не следят за внешностью (это только моя тётка, ну да ладно). Ты за ходишь за угол и, рассположившись среди домов многочисленных академиков и их благочинных отпрысков, читаешь на потрескавшейся резной лавке, зарабатывая тёмный цвет своего покрова.
Тут всё целесообразно. Учеба, работа, любовь, сама жизнь...

Здесь даже много лучше, чем в Питере...

А поначалу я боялась, что не выживу, скучала первые 12 часов по суматохе и подвижному бездействию Москвы...