Я устал. Я не помню, когда начался мой путь. Он закончится в вечности, из вечности выходя. У кольца нет конца, а мое существование превратилось в маленькое аккуратное черное колечко, его при желании можно натянуть на мизинец, если очень постараться - настолько оно мало. Замкнутый круг жизни моей постепенно смыкается, стремится к нулю - но он никогда не достигнет нулевой отметки. Бесконечно малая последовательность. Последовательность перерождений.

Я не знаю, как получилось, что я стал Им. Помню только тот страх, что лишал меня опоры, когда я первый раз шел к краю, да то неземное ощущение полета, когда я через этот край переступил. Помню радость, невыразимую радость и удивление, когда я сидел на мокром асфальте и с ужасом глядел на себя в лужу - я не умер при падении, и это казалось мне мистикой или нечеловеческим везением. Я остановился на первом варианте, поскольку всегда считал себя человеком и понимал, что падение с тридцатого этажа не может окончиться никак иначе, чем смертью. После этого был довольно долгий душевный подъем, когда я понял, что я - нечто большее, чем просто человек.

Почти два года я гулял и веселился, как никогда раньше, ибо понимал, что чудом избежал смерти и хотел максимально наполнить ощущениями оторванный у нее кусок. Еще через год я решил попробовать снова. Я был беспечен и наивен, полагая, что игра со смертью недорого стоит. Решив во время очередной апатии (они случались все чаще и чаще - не знаю уж, почему), что мне нечего терять, я взобрался на крышу своего дома.

Как и в первый раз, шел дождь. Долгий и противный - дождь, который идет днями, а то и неделями. "Не очень-то приятно умирать в такую погоду, - думал я, - но надо. Потом я вряд ли решусь." Перед тем, как сделать шаг, я долго смотрел вниз - я понимал, что это может оказаться последней моей ошибкой. Смерть всегда забирает свое - а я и так отобрал у нее лакомый кусок. Так я тогда думал. Как же я ошибался...

Полет был недолгим и неприятным - капли больно резали лицо, к тому же настроение было не на высоте. Совет самоубийцам - умирайте в хорошем настроении, так правда приятнее. Удар об асфальт не принес и капли боли, а через пять минут я очнулся, не обнаружив на себе ни единой царапины. Я был в легком шоке, ибо понял, ЧТО я получил. Бессмертие. "Прекрасный дар. - думалось мне. - Я все-таки обманул смерть."

Затем последовали еще несколько попыток умереть, все были безрезультатны. Я ходил в легком шоке все эти дни, потому что никак не мог поверить в свое бессмертие. После череды полетов я придумал себе что-то вроде хобби - прыжки без парашюта с высотных зданий. Делать это приходилось ночью, чтобы никто не видел - мне не хотелось, чтобы мной заинтересовались ученые. Теперь полеты были приятны, через какое-то время я даже начал осваивать технику трюков, которые используют парашютисты в показательных выступлениях. Жизнь была прекрасна.

Через год я стал затухать, потому что смысла в жизни по-прежнему не было, а полеты перестали греть душу. Еще я обнаружил, что не способен испытывать боль - у меня даже не получалось порезаться ножом. Я резал себя целые сутки напролет - все безрезультатно, ни единой капли крови. Потом мне стало страшно. "Кто я? - спрашивал себя я. - За что мне это наказание?" Ответом была тишина. Тишина - я привык к ней за это время, иногда я оставался с ней на целые недели. Она стала моим единственным другом и любовницей - никто из смертных не смог бы понять существо, которое хочет умереть. "Как это глупо, - сказали бы они, - искать смерти. Ты должен радоваться тому, что смерть отвернулась от тебя." Да я и не мог никому об этом рассказать. На слух не поверят, а показать - все равно что подписать себе пожизненный приговор. Я не хотел стать подопытной крысой под микроскопами ученых - это, пожалуй, было бы еще скучнее, чем моя тогдашняя жизнь.

Прошло уже десять лет, а я по-прежнему ищу Ее. Смерть насмехается надо мной, глядя на меня из-за угла. Она играет со мной в прятки. А я устал водить. Я устал. Мне страшно. Не знаю, как долго смогу держаться. Смерть, ты нужна мне. Прошу, приди. Ну где же ты... Смерть, ты стала смыслом моей жизни. Если я не умру, я сойду с ума - сколько еще мне томиться на этой чертовой земле? сто лет? тысячу? Я просто не выдержу.

Забери меня отсюда. Я устал.

21.02.2005