Как это странно - идти по бесконечному коридору зеркал. Зеркала и сверху, и снизу, и по бокам. Иногда даже кажется, что они сзади и спереди. Возможно, так и есть.
Зеркала. Они пьют душу. Они - жестокие и холодные пьяницы, им всегда мало. Они пьют еще и еще, нить за нитью вытягивая из тебя все.
Ты крикнешь им: "Ненавижу! Отпустите меня!"
Они ответят:
Нет, они не ответят.
Когда что-то пьешь, сложно отвечать. Вот и им тоже сложно. Ты можешь кричать и биться в истерике, ты можешь звать и метаться. Ты все можешь. Только не уйти.
Ты можешь их разбивать. Изрезав руки в кровь, со слезами на глазах ты будешь разбивать их одно за другим. А за каждым следующим будет еще одно.
Такова жизнь.
Она пьет.
Она отражает.
Она - хрупка, как стекло...