Тает снег и последний в стакане лед.
Ничего никогда не произойдет.
Мысль о смерти, мелькнувшая в пять утра,
Уползает в размазанное вчера.
На настенных часах шесть утра, тик-так,
Спать не хочется, каждый второй мудак,
Каждый первый уже смотрит третий сон
И храпит, создавая ужасный фон.

Спят таксисты, дантисты и продавцы,
Спят хорошие люди и подлецы,
Спят пловцы, террористы и президент,
Спят банкиры, считая во сне процент.
Спят скинхеды и панки, среди газет
Спит редактор (он спит так уже пять лет).
Спят айтишники, дети и шлюхи, спят -
Ощущение - несколько дней подряд.

За ночную минуту проходит год.
Это знает любой, кто как я живет.
И нам всем уже тысячи тысяч лет.
И, по сути, нас всех уже вовсе нет.
Жизнь дана нам в кредит под большой процент,
И его не заплатит никто в конце.
И лишь я это понял. И хорошо.
Сладких тысячелетий. Я спать пошел...