Вчера было столько планов на выходной... Столько энтузиазма для похода по магазинам. То и дело встречаешь разукрашенные витрины с многообещающими скидками. Так хотелось сходить в кино или поседеть в уютном кафе, попить чаю и почитать книгу. Вообщем фантазии есть где разгуляться. А сегодня утром, открыв тяжелые шторы, весь энтузиазм с непонятной скоростью взлетел на подоконник и мирно наблюдает за сказочным действом за окном. Тихо и мирно падает снег. Те, кто должен быть сегодня на работе, я уверенна там и находятся... а те, кто дождался выходного солидарны со мной и наблюдают с высоты своего этажа за этим чудом. Ветра нет и ничто не тревожит это сказочно белое, пушистое одеяло. И кажется, нет ничего невесомее крохотных снежинок. Упадет на руку – даже не почувствуешь...

...Он лег на землю и на крыши,
Всех белизною поразив.
И был действительно он пышен,
И был действительно красив...

Фермин писал, снег - это стихотворение. Ослепительно белое стихотворение. Каждый день новое, новое вдохновение, новый лист бумаги.
Каждый  день другой пейзаж,  другой свет... Стихотворение, высыпающееся из облаков белыми легкими снежинками. Оно вылетает из пасти неба, из руки Господа. У него есть имя. Ослепительно белое имя. Снег.

Он белый. Поэтому он - стихи. Очень чистые стихи.
Он замораживает природу и защищает ее. Поэтому он - живопись. Тончайшая живопись зимы.
Он постоянно изменяется. Поэтому он похож на  почерк. Есть десять тысяч
способов написать слово "снег".
Он скользкий. Поэтому он - танец.  На снегу  каждый может почувствовать
себя танцором.
Он превращается в воду.  Поэтому он - музыка. Весной реки  и  источники
становятся симфониями белых нот...

     Чистый снег
     Мост тишины и
     Красоты

     Музыка снега
     Сверчок зимы
     Под моими ступнями