Стреляют пушки, пулеметы,
 Ракеты с бомбами летают,
 А в небе храбрые пилоты
 Друг друга мастерски сбивают.
 Пылает пламя, рвутся мины,
 Лежат повсюду трупов горы,
 И танки смертоносным клином
 Сминают мирные заборы.
 А полководец взявши ластик,
 Склонился над военной картой.
 Вот это понимаю - праздник,
 Не то что, бля, 8 Марта!