Поездка в Калугу прошла на удивление спокойно. Как будто тебе под спину подложили подушку и укутали в шерстяной плед.
Чувствую себя героем нескольких литературных жанров - мне прямым текстом было сказано, что, если я буду продолжать вести себя подобным образом, меня лишат наследства. А я что? А я... а я не могу и в себе-то разобраться.
Впрочем, мне кажется, что мой эгоизм постепенно начинает стираться - слеза, скользящая по морщинистой бабушкиной щеке, вызвала желание плюнуть на всё и никуда не возвращаться, а ведь совсем недавно я так рвалась домой...
А ещё я скучаю по дедушке, да. Скучаю по тому, как он сидит в кресле с газетой, как неизменно смотрит "Последние известия" каждый вечер. Теперь, когда среди ночи идешь через всю квартиру на кухню попить водички, не нужно осторожно красться, прислушиваясь к его похрапыванию, чтобы, не дай боже, не потревожить сон самого лучшего трудоголика на свете... потому что теперь в его спальне пусто.
Грустно. Немножко.