Мы любим,
а из щелочек,
откуда-то из тьмы,
к нам выползают мелочи,
чтоб не любили мы.
Ждут - выжидают случая,
когда обиды зуд,
и сразу же, колючие,
ползут они.
Ползут.
И вот уже их множество
на средце и в мозгу,
и я от их ничтожества
бегу.
Опять бегу!
Брожу, вздыхаю, думаю,
мечтаю и шепчу.
За часом час тоску мою
топчу стихом.
Топчу.
Промозглую, осеннюю,
ночную мглу ловлю.
И вновь - до потрясения! -
Люблю тебя . Люблю.

- Мой дедушка в 22 года.


Все, винде каюк. Меня того, убить хотят.