В колонках играет - Уходящему будет дорога.
Настроение сейчас - Апатия.


Тишина. Ни облачка, ни беса.
Бес в тебе сидит... И шепчет бес:
- Как ни пыжься, милый, ни бельмеса
Ты не смыслишь в логике небес...

...............

Заросли или водоросли.
Во мне или вовне...
Рожа какого-то недоросля
кривляется на стене.


Не смерть. Не рождение.
Апатия. Ничео не хочется, ничего не интересует. Просто смотришь, как все куда-то двигается, куда-то катится...

Полное безразличие.

Позвонит - хорошо. Нет - не надо. Значит, не надо.

Что воля, что неволя... Все равно.