В колонках играет - Реквием.
Настроение сейчас - Труп остывающий, тающий...

Ничего не делать - совсем не так просто, как кажется. И - не получается. Для этого нужно отгородиться от мира окончательно и бесповоротно. Просто уйти куда - нибудь и так сидеть. Сиднем. Не двигаясь с места, не реагируя ни на что.

Добро пожаловать на кладбище. Кладбище моих граней.
Полковник Танк.
Сэр Джуффин Халли, Кеттарийский Охотник.
Белгарат...

Все это грани. Все это - не более чем проявления. Проявления, который умеют чувствовать.

Я вернулся... Зачем? Не знаю. Я вернулся в пустоту. Или это пустота вернулась мной и со мной - теперь от меня не остается ничего.

Сапфир...
Старший Синий...
Вы тоже скоро умрете. Потому что тоже умеете чувствовать. Хотя бы боль. Хотя бы любовь...

Говорят, бомбардировщик беззащитен, когда идет на взлет. Он еще не набрал ни высоты, ни скорости и не может маневрировать.
Ты ударила, когда я только-только начал взлетать.
Снизу. В подбрюшье. Длинной очередью. И отступила полюбоваться - как это: брызги крови из драконьего брюха.

Будь счастлива, девочка. Я тебя люблю. Поэтому просто дам себе упасть.

Никто ничему не научит.
И поле в колосьях пустых.
Напрасно сознание мучит
классической выделки стих.
Не будет магической флейты -
ее не продули огнем.
Вопросы, вопросы...
Ответов
на них никогда не найдем.

Возрадуйтесь!
Вы - победили!
Ликует победная медь.
Изодраны клочьями крылья
и монстру уже не взлететь.
Вам мнилось - его вы изгнали.
Он сгинул в прозрачной дали...
Вы крылья драконьи порвали.
И он - подыхает в пыли..
Ни сталью, ни бронзой,
словами
свирепый дракон поражен.
Ликуйте - победа за вами...
Он умер - и всем хорошо!
И нету магической флейты,
способной его воскресить.
Лишь ветер мелодию эту
над тающим телом свистит.

Старикам пора уходить. Чтобы не мешать.