[показать]
беда с этим возрастом. внутри он не тот, что кажется вам снаружи.

да разве отличаюсь я, сегодняшний, от того, двадцатилетней выплавки, бронзового и покрытого уже легкой патиной (впрочем, что-то я все вру, какая уж тут патина за 20 лет, она так быстро не образуется. это, значит, искусственная, подделка под старину, под натюраль)

но, вот что не изменилось и впрямь, это мое упрямство. упрямство, с которым я разыскиваю смысл в последовательности событий. сменяющих друг друга лиц. каждое мне было (да и есть, где-то глубоко внутри) бесконечно дорого.

вот им и посвящается

---

так пел Клячкин. надо бы добавить, наверное, какой-то эпитет в превосходной степени. да вот, только, и пока он жив был эти эпитеты с него слетали, как осенний лист с дерев. а теперь уж и вовсе не пристало...



Моим ровесникам


Идет бычок, качается,
О чём ему мечтается?
Наверно, позабыли мы слова.
Уже полжизни прожито,
И оглянуться можно бы,
Но так, чтоб не кружилась голова,
Холодной оставалась голова.

Себя тащили волоком
И под ногою облако
Нарочно принимали за туман.
Хоть годы шли спиралями,
Друзей не растеряли мы,
Зато теряли тёплые дома,
Уютные и зыбкие дома.

Девчонки наши катятся,
Одёргивая платьица
На саночках, на саночках с горы,
И всё идёт, как водится,
Встречаются-расходятся,
Как маленькие тёплые миры,
Далёкие и пёстрые миры.

А нам грустить не хочется,
Что появилось отчество,
А имя лишь осталось для друзей,
И пусть доска качается,
Но только не кончается,
И пусть бычок не падает на ней,
И пусть бычок не падает на ней.