[показать]
вот такая вот зарисовка вышла...


В небольшом городе,
в маленьком городе, где дома
смотрят открытыми настежь ставнями на
мокрые улицы (идет дождь. Ползут змейки по стеклам).
Белые стены почти
не видели солнца -- лучше бы выкрасить их в другой
цвет. Но как ярко зато, как мокро зато
молодая трава блестит. Века
не видел такой
яростный спелый зеленый. Века...
Просто город. Никаких других затаенных, затейных слов.
Просто город и дождь.
Турбулентное время местами выбрасывает меня прочь,
город -- не город... а скопище красных холмов
под крылом, по сетке дорог спешат... Но попадают
мимо
холмов... города... (Хорошо, хотя б, что не пройти
мимо дождя, что да, то да, мимо).
Скручивается время жгутом. В плотную полутьму
уходят крепкие нитки. Вяжут, тянут вперед, вбок?
Завинчивают в будущее. Черт, не видать ничего... куда?...
Ничего.
Это всё ничего.
Надо просто сидеть, ждать. Смотреть на змейки, сквозь змейки. Там
дождь. Также трава, совсем мокра, молода. Дома
вымокли. Все-же цвет бы стен я б поменял. Пустяк. Если можно. Да,
и что-то еще... не хватает мелочи... ерунды, но без
не складывается. Где-то
упрятано сердце.
Города.
Дождь. Вам не мешает дождь?