Над беззастенчивым скворцом
смеюсь, и он смеется сам
в лицо.
Он, не пугаясь смеха, бьет
недлинным клювом, а роса
течёт.
Нам недоступен этот мир
он слишком выстроен хитро.
Кумир
у нас один - вот этот свет,
кипящий в горле, как ситро,
рассвет.
Мой наглый босоногий брат,
ты ищещь милостей каких?
наград?
Мир не забудет - ты беглец.
Простить тебя не в власти их,
скворец
иль не скворец, им не забыть:
ты не отрекся от своей
судьбы.
Негордый выбрал ты удел,
ничем не окупил затей...
Но пел.