[показать]


Холодно, ах.
                Серо-желтые овцы к стенам каменной кладки
жмутся. Ветер крепчает. Аж щеки горят на ветру.
Дым из труб
                клочьями. Тучи брюхо заплаткою на заплатке.
Может и снег пойти. Но лучше бы уж к утру.
Ветрено, да.
                Дом скрипит (он - стар) сотнею балок и ставен.
Комнаты словно съёжились. Как там, живы ещё
жильцы? Храпят.
                        Нелепые. Богачи. Здесь в стране холмов и овчарен
холодно. Вымерзает у нас коммерция. Мрут расчёт,
налоги. Сыр
                - сыр ничего. И яблоки поздние, да, вполне неплохи.
Ладно. Завтра они разъедутся. Прыг в авто. Через мост
и вниз. Туда,
                где кончается поле. Там, где шумят поезда. И вздохи
роняет море, встав с последних холмов в полный рост,
говорят... Ну,
                по крайней мере так пел этот свистун, счастливчик.
Набравшись "У Жана" местного эля. Не встать
уже. И всё ж,
                всё про берег. Про волны. Про шум прибоя. "...Мальчик,
тебе бы пора..." Ветер крепчает. (Убрать
не забыть в дом
                        яблоки.) А то с утра всюду ляжет иней, -
никто не купит. А что с них, с приезжих, взять.
Завтра уйдут,
                может опять на комод пару монеток кинут.
Всё-таки я их снимал на фото. На фоне дома. Опять.
Холодно, да.
                Это вам не у моря шататься под пальмами. Ветер
может свалить и с ног. Лучше садитесь в "рено",
да и вперёд.
                Вот, если хотите, возьмите на память свитер -
грубый и серо-желтый. Или нет. Всё равно...