[показать]


Укутана шкурками соболей
ночь, темна и тепла, доверчива.
Птаха, неясно чья, наверчивает,
нагромождает триоль на трель.

Ишь как захлёбывается. Раскат
и замолчала. Так, верно, надо.
Профиль окна едва угадываем.
Мир не существует. Пока.

По тишине побежали волны
шорохов, запахов. Темнота
эта, мне кажется, занята
чем-то большим, меховым, довольным.

Ночь, убаюкивая, шуршит,
фыркает, мается чем-то, стрекочет.
Тьма. Тишина. Пауза. Прочерк.
Слепоты развернутый щит:

что там?... Ни мне, ни тебе нельзя
знать... Как минимум, до утра потянем.
Всё пустяки. Ведь ночь с когтями,
оберегая, ходит. Сквозняк

чуть приоткрывает шторы.
Раздёргивая облака-кусты
в отдельные листья. Птаха, ты
где?  ты здесь?  ты уже?  ты скоро?