[показать]


Испанская цаца... непременно на выгнутых каблучках...
Горячий-горячий песок сквозь ладони; и струйки и лёгкие облачка
в эфире. Прозрачен весь вечер насквозь и подсвечен закатным огнём и днём
прохладно. Палаццо... ах, впрочем, ведь нет, не Италия,... нет... не пропадём,
но может и да... Всё может быть. В этой стране всё возможно. Не наверняка.
Но всё же возможно. И в воздухе, и в воде, и в песке, да что там – в огне маяка,–
на ноты разложен, аккорд вне тональности, редкое си-фа-диез-соль-ми.
Ну-ну, не беда... не для испанского уха, для личного календаря. Для них
другая музыка. Непременно с жёлтой гарденией в волосах...
Холодный-холодный, невозможный взгляд, спрятанный в облаках,
в горах, в болотах, в снегах, в ледяной мерзлоте, не тающей никогда.
Одна лишь улика: как на страшном ветру истерзанные гудят провода...