[показать]
Потрясающе, как читаются иногда старые, заезженные строки... значит все-таки это была поэзия. Была и есть. И меняется мир, уплывают прочь зимние звезды, нарождаются звезы весенние. И сами умирают в свой черед. А остается она. Правда и ложь. Обо мне. О тебе. О нашем прошлом и твоем будущем.

---

Еще одна песня, которую я сегодня смог прочесть по новому. Не только "запад" и "восток" приобрели новые, совсем не сказочные очертания. Но и тени людей на стенах зданий.

Это, оказывается, тоже про и про меня было сказано...




Горы далекие, горы туманные, горы,
И улетающий, и умирающий снег.
Если вы знаете - где-то есть город, город,
Если вы помните - он не для всех, не для всех.

Странные люди заполнили весь этот город:
Мысли у них поперёк и слова поперёк,
И в разговорах они признают только споры,
И никуда не выходит оттуда дорог.


Вместо домов у людей в этом городе небо,
Руки любимых у них вместо квартир.
Я никогда в этом городе не был, не был,
Я все ищу и никак мне его не найти.

Если им больно - не плачут они, а смеются,
Если им весело - вина хорошие пьют.
Женские волосы, женские волосы вьются,
И неустроенность им заметет уют.


Я иногда проходил через этот город -
Мне бы увидеть, а я его не замечал.
И за молчанием или за разговором
Шел я по городу, выйдя и не повстречав.

Поездом - нет! Поездом мне не доехать.
И самолетом, тем более, не долететь.
Он задрожит миражом, он откликнется эхом.
И я найду, я хочу, и мне надо хотеть.