Настроение сейчас -

Выломав дверь, вылетел на лестничную площадку. На лбу испарина, задыхатся. Больно... В глазах какие-то черные разводы... Он попытался прислониться к подоконнику, но не расчитал расстояние и упал рядом. Разбил губу. Лежит вниз лицом, пытается перестать задыхаться... Не выходит... Грязный, залеванный пол. Несет кошкам и дерьмом. Он попытался встать, но упал. После третьей попытки он наконец встал, но, пошатнувшись, вновь упал. Упал и покатился вниз по лестнице... И без того избитое лицо теперь кровоточило, сломанная рука вывернулась под невообразимым углом. Кровь. Перелом, открытый. Он вовсе не пьяный, его ослепило болью... Там, в квартире он был жестоко избит и вот теперь пытается выйти из дома... Слезы смешались с кровью и грязью на щеках. Он долго стоял, прислонившись к исписанной стене... Внизу послышались стуки шагов - кто-то поднимался по лестнице. Это просто маленькая девочка... Лет пять - не больше. Она с легкостью пробежала по ступенькам прямо к нему... Ее чистые голубые глаза не выражали ровно ничего. Из кармана она достала пистолет. Как глупо... Это наверное водный... Она нелепо держала его двумя руками. Что? Какого чер... Выстрел... Из груди льется кровь. Под рукой аккуратное отверстие. Девочка задорно засмеялась, подбежала к нему, обняла, поцеловала в щеку и умчалась этажом выше... Он упал на колени...

- И это написал ты?
- Да..
- Эх ты... - Друг вернул печатные листы Писателю - Ну, бросила - ну и что, от этого ведь не умирают! Ты давай прекращай писать о всяких смертях, жизнь прекрасна!

Друг ушел, а Писатель взял ручку и сверху подписал название рассказу: "Так убивают сердце"