Белые стены. Она встала с белой кровати. На ее тело было одета ночная рубашка. Длинная. Белая. Бледные ноги ступили на белый пушистый ковер. Рука дотронулась до стены. Она пошла вдоль комнаты, ее рука блуждала по плоскости стены, оказавшейся мягкой, явно с чем-то внутри. Белое, белое, белое… Мертвое. Страшно. Грудь сжимается от боли, не хватает воздуха. Она падает и ползет в угол. Там она обнимает свои колени и, сжавшись в клубочек, в очередной раз разглядывает комнату. Ее длинные белые волосы доставали до омерзительно чистого пола.
Взмах ресниц - и она увидела рядом с кроватью стакан воды и рядом - акварель. Еще посреди комнаты стоял мольберт, на котором был прикреплен белый лист бумаги. Ее прошиб пот – белый лист пугал, углы его казались опасно острыми. С каким-то диким, животным восторгом она подбежала и одним движением вылила на пол воду, намочила руки и взяла в руки голубую и синюю краски. Небо. Теперь потолка не было. Зеленая краска. Черная. Коричневая. Желтая. И вот она уже стоит посреди леса. Вместо кровати теперь заросли диких цветов. Ночная рубашка раскрашена в красный, фиолетовый, золотой… Она разукрасила лист бумаги в желто-красные тона, затем разорвала его и теперь на по-весеннему зеленой траве лежали осенние листья.
Она лежит на траве, улыбаясь небу. Теперь она дышит, теперь ей тепло. Теперь она – хозяйка неба. Теперь можно летать… А завтра, уже завтра она будет летать рядом с птицами и ангелами, теперь только она одна может заполнить этот мир живыми существами, но только завтра… Сегодня она может насладиться одиночеством… А завтра… И она закрыла глаза, свои светлые голубые глаза. Она улыбнулась, и из уголков губ потекла кровь – слишком давно она не улыбалась. И маленький, но пылкий костерок ее души заполнил живым теплом всю комнату, которая казалась этой девочке Миром.
С закрытыми глазами легче летать, легче дышать под водой и легче понимать ветер.
Падение... И крылья сломаны... Взмах ресниц.… Грудь опять сдавливала боль.
Мир погиб под слоем льда и снега. Погиб бесследно. Белая комната с белым потолком, стенами, полом и без окон… Мир, погрузившийся в смерть. Она встала с кровати. На ней была белая ночная рубашка. Вот оно что – она умерла. Тогда почему чувствует холод? Почему ноги режет боль, боль от острого инея?
Что это? Зеркало? Ее отражение. Она упала и спиной отползла в дальний угол комнаты. Нет. НЕТ! Она не такая! Она не ЧЕЛОВЕК! Она… Она УМЕЕТ летать! Не человек… не человек… не человек………………
Она обхватила руками колени, и золотые волосы полностью закрыли ее лицо.
Вот так, уткнувшись в колени, она просидела до самого вечера. Наконец, врачи, сидевшие по другую сторону «зеркала» решили проверить, что случилось с больной. Больная – юная художница, рисовавшая изумительные черно-белые картины умерла… Она умерла. В середине лета. Умерла от холода. В белой комнате без окон. Сюда ее перенесли вчера после того, как она испачкала свою первую комнату, где пролежала более года в беспамятстве. Умерла от депрессии. Да, от этого умирают. Умерла от холода…
[показать]