Луна. Ее синий свет озарял коридор, придавая каждой вещи оттенок волшебной значимости. Значимость. Этой ночью самое важное, значимое явление – тень. Тень. Каждая тень превратилась в черную бархатную пелену. Луна. От нее тянулись тысячи серебряных нитей. Нити. Лаская каждую пылинку в воздухе, нити превратили эту ночь в стеклянную мечту. Мечты. Кому они принадлежали? Неужели вам не видны белки блестящих глаз, что светятся оттуда, из угла, из мягкого мрака этой ночи? Это Сумасшедший. Сидя в углу, обняв колени, Сумасшедший напевал себе под нос какую-то очень грустную, добрую, ласковую песню, слыша которую многие испытали бы чувство одиночества. Чувствовал ли одиночество Сумасшедший? Спроси. Он ответит. Ответит, всего лишь взглянув тебе в глаза. Ты поймешь, как это сложно – жить, когда его взгляд коснется твоего разума.
Что это за коридор? Почему Он сидит здесь? Если ты обещаешь понять, то я попробую тебе объяснить, хотя мои скудные литературные таланты вряд ли смогут описать все в нужном свете…
Луна гораздо меньше Солнца, так почему же мы одинаково восторгаемся ими? Ручей по сравнению с морем – ничтожество, так за что же поэты с одинаковым восторгом отзываются о них? Возможно, подобно этим сравнениям, я смогу сопоставить великолепие одного Сумасшедшего перед всем человечеством. Сейчас тело, где заперта огромная душа, обволакивает и баюкает тьма, не будем ей мешать. Пройдем-ка лучше на улицу – там холод поможет здраво оценить мой рассказ.
Все мы знаем, что человек может любить. А сами вы любили? Думаю, что вы скажете «да». Да, да. Я расскажу вам историю любви. Глупо, изъезжено, но все же.
Он жил в огромном городе, она – тоже, но в другом. Они писали друг другу письма, и он полюбил, она – тоже, но по-другому. И он приехал. Не зная, где она живет. Не зная в точности, куда идти. Идиот. Он не знал, как она выглядит. Он любил. Он не мог вернуться домой – он не взял с собой денег, даже вещей с собой не взял. Он любил. И вот, блуждая по городу, не зная дороги, он пытался найти ее. Сумасшедший тогда еще был Человеком. Но он уже любил.
А она его забыла.
Спустя неделю, он нашел ее дом. Ее адрес врезался в его память слишком отчетливо и ясно. Ведь он так часто писал его на обороте конверта. Ведь он любил!
А она его забыла.
Ночью он стоял под ее окнами. Однажды он увидел ее лицо. Она выглянула и улыбнулась ему. Надо ли говорить, что он был счастлив? Он ведь любил!
Днем он работал, ночью стоял под ее окном.
Прошел месяц. Наступила зима. С тех пор он часто видел ее улыбку.
Настал день, когда она вышла к нему. О, как он любил… Она – тоже, но… По-другому. И откуда ей было знать, кем являлся ее любимый? Откуда она могла знать, что Он – тот, с кем она вела переписку?
Не буду рассказывать про то, как они предавались любовным утехам, хотя знаю все это в мельчайших подробностях.
Прошло… время. Оно прошло для нее, а он… о боже… ОН ЛЮБИЛ! Не обращай внимания на мои слезы, тебе они не понятны, знаю. Я уже говорила, что у меня чересчур скудные литературные таланты? Я… я просто смотрю сейчас на ветку этого дерева… Видишь ее? Да, это то дерево, что покрылось пушистым инеем. Да, и правда забавно… Ведь температура почти плюсовая… Вот и стенки его жил, по которым текла живая кровь, заиндевели в самый разгар лета. Она сказала, что устала от него. Устала от слов «люблю». Гнусная, паршивая тварь! Вы… вы ведь тоже сталкивались с этим, правда? Любишь, любишь, а потом… а потом – ВСЕ. Будто и не было ничего к этому человеку. Хм… Но вы любили… Не пугайтесь моей улыбке, мне сложно вообще рассуждать о любви – я одна из немногих счастливцев, которым посчастливилось не испытывать ее.
Он вернулся домой. И он любил. И каждую ночь, лежа с открытыми глазами он встречался с ее образом. Он предавался все тем же любовным утехам, не замечая лишь, что все девушки – не ОНА.
А потом – озарение. Он любит. Наконец до него дошло! Он не возвращался к ней – зачем? Все. ВРЕМЯ для нее прошло. И каждую ночь он бродил по улицам своего города, каждую ночь он стоял у какого-нибудь дома, заглядывая в окна, пока не дождется улыбки, или злобного крика.
Каждый день он работал, как каторжник, отдавая все свои немалые сбережения детским приютам. Он любил. Знаете, как это ужасно, когда с каждым днем очередная жилка покрывается инеем, все больше и больше затрудняя путь крови к сердцу?
Что это за коридор? Пять лет назад сгорел приют. Десятки детей умерло. Здание было заброшено. И вот он поселился тут. А точнее – в этом углу. Я плачу потому, что мне больно, а ты… ты не понимаешь, это моя вина. Я… Ты видел его глаза? Каждый день я прихожу к нему, кормлю, пытаюсь утешить и растормошить. Он каждый день поет новую песню. Он посвящает ее Луне и этому дереву, что привлекает сюда людей своими заиндевевшими ветвями. Он Сумасшедший. Он не знает, что твориться в мире. В его мире он – мертв. В его мире он – поэт. Ты… Ты ведь видел его глаза… Я устала плакать. Прости. Ты можешь презирать меня.
Я и сама себя презираю…
Зачем я сказала ему, что не люблю?...

[показать]