И вот встает солнце, облитое своей же кровью. И медленно движется по небу измученное тело нашего светила. Своим тусклым, слабым светом оно озаряет грязные города, забытые всеми деревушки. Оно укрывается от всего этого уродства серыми, измусоленными, вялыми облаками. А может, стоит убить это Солнце, чтоб не мучилось? Жалкое зрелище…
Наступает ночь и на небе появляется идиотка – Луна. У нее вошло в привычку каждую ночь рыдать, роняя свои белые слезы на людей, которых меньше всего волнуют чувства других. По кому рыдаешь, дура? Ну и хер с тобой…
Умрет ли день? Какая разница? Ночь все равно выживет… А даже ночь может озариться светом смысла, если дать мыслям отдохнуть, а похотливой плоти дать частицу того самого смысла… Дать сердцу успокоительного, а крови неразделимого друга. Чувствовать, что каждая клетка начинает таки видеть краски этого мира – вот то, что каждый должен испытать, то, о чем каждый мечтает. Главное – чтобы не отобрали дозу. Главное, чтобы не закончились деньги.
[показать]
Живет себе, живет.
Существует, точнее.
Так проходят месяцы.
Затем годы.
А может и века.
День за днем, ночь за ночью.
Вечно...
***
...но однажды в дождливый серый день он понимает, что что-то изменилось. Звезды висят иначе. Дождь падает вверх. Радуга стелется по земле.
Да нет, все не то. И звезды висят, как прежде, и дождь падает вовсе даже не вверх, да и радуги нет в помине.
И тогда человек вскакивает с места.
Резко.
Откидывает в сторону зачитанную до дыр книгу.
Выбегает, не одеваясь, под дождь.
Сквозь тугие холодные струи бежит куда-то. Несется, сломя голову. Редкие прохожие останавливаются и хмуро глядят из под зонтов.
А ему все равно.
Он вбегает в парк. На листьях деревьев висят крупные капли, изредка срываясь вниз. Деревья - не собаки, отряхиваться не умеют. Вот и стоят усыпанные радужным жемчугом небес.
Человек бежит по асфальтовой дорожке, потом сворачивает с нее и устремляется вглубь парка. Парк большой, там и заблудиться можно. Ему все равно.
И вот он, продираясь через мокрые ветви, выбегает на поляну. На поляне стоит дуб. Большой такой. Дуб Желаний.
В нем, разумеется, дупло.
Человек достает бумажку и ручку, счастьем не вывалившиеся из кармана во время бега.
Судорожно пишет на бумажке несколько слов корявым почерком. Потом сворачивает несколько раз и кидает в дупло. А затем просто поворачивается и уходит.
Медленным шагом он возвращается домой, берет в руки книгу и ложится на диван.
***
Живет на свете одинокий человек.
Живет себе, живет.
Существует, точнее.
Так проходят месяцы.
Затем годы.
А может и века.
День за днем, ночь за ночью.
Вечно...
***
...но однажды в дождливый серый день...
***
как думаешь, что пишет каждый раз этот человек?
Страшное зрелище...
очень не хочется видеть мир таким... Возможно, еще есть пути его спасти. Надеюсь. что не все еще потеряно....
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Лента друзей wandering_in_darknes / Полная версия Добавить в друзья Страницы: раньше»