Один кузнец собрался в путь,
Не указав, куда он едет.
В его мешочке была ртуть,
Надеялся, что не заметят.

Дорога долгая крута,
И ветви били прямо в спину.
Не подгоняли, без кнута,
Он знал, зачем свой край покинул.

Шёл, проходя за часом год,
Ел что придётся, без участья.
Он нёс мешок, а в нём азот,
Который вспыхнет в одночасье.

Уж сбился с ног, но не устал.
Дорога вдаль, а он повсюду.
И где-то теплился привал,
Возникший вдруг из ниоткуда.

А путник двигался вперёд,
Не зная дней рутины, боли.
И превращалось сердце в лёд,
Рассыпь теперь хоть тонну соли.

Сквозь тьму, минуя дни недели,
Он пробирался как сквозь ели.
Иссякли силы и тогда,
Стал понимать он: что, куда…

Присел стремглав он отдохнуть,
Раскрыл заветный узелок,
И покатилась всюду ртуть,
Старался прекратить – не мог.

Кузнец привстал и побежал
Туда, в свой край, что он покинул.
Наверное, истину познал,
Но, вдруг, он наступил на мину.

Никто не знает где конец,
Никто не скажет в чём потеря.
И сколько ранил он сердец,
Аршином горе не измерить.