Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая всё время меняет направление.Хочешь спастись от неё - она тут же за тобой. Ты в другую сторону - она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А всё потому, что эта буря -  не то чужое, что прилетело откуда-то издалека, а ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остаётся только наплевать на всё, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямиг, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружиться белый мелкий песок, который, кажется, дробит твои кости.

Ты, конечно же, выберешься из этой жестокой песчаной бури. Но сколько людей истекают кровью в этой буре?Твоё тело также кровоточит.Течёт кровь - тёплая и красная. Ты набираешь её в ладони. Это и твоя кровь, и чужая.

Когда буря стихнет, ты, верно, и сам не поймёшь, как смог пройти смог неё и выжить. Неужели она и впрям отступила? И только одно станет ясно. Из неё ты выйдешь не таким, каким был до неё. Вот в чём смысл песчаной бури...