Вокруг пытаются свершиться чудеса,
Но человек не хочет это замечать.
"Лишь боль в душе рождают небеса,
А посему и незачем мечтать!"

Быть может, так он и ответит
На мой немой вопрос.
Но если ничего чудесного не светит,
То жизнь - лишь тяжкий кросс.

Работа на полсотни-сотни лет,
А больше - ничего, лишь пустота...
Такой, быть может, ему я дам ответ,
А может - вовсе немота

Меня накроет покрывалом.
Хотя душа - кричит и бьется,
Ее девятым затопляют валом
Чувства. Она наружу рвется.

Ей тесно здесь,
Среди обыденных людей,
И больно средь чудес,
Несбывшихся по воле их теней.

О, если бы я знал, как влить
В них краски, свет,
Как оживить...
И я ищу. Ищу ответ.
© того же автора