«- Скажите, этот поезд идет в Чаттаногу-Чучу?
- Нет, детка, он идет прямо в ад!»

Очередная пятница, 13-е, началась обычно.
Рабочие проблемы попытались сконцентрироваться и повылезать из щелей. Опытный борец с нечистью Вицлипуцли отогнал их связкой чеснока.
Демон начальника клубился в своем кабинете, сгущался, пыхтел, но Пуцли ловко сплевывал по три раза каждые пять минут через левое плечо, метя в дверь, и продержался до обеда.
После полудня исчадие таки выползло из укрытия, Вицли предусмотрительно обнажил клыки, после чего демон робко стрельнул зажигалку.
- А что, у вас в аду тоже кризис? Проблемы с огоньком?
Бес глухо заворчал, но предпочел не связываться.
К концу дня прискакала главбухша. На входной двери с утра мелом был намалеван крест, поэтому она сунула нос в комнату и, наполняя ее запахом серы, сдавленно спросила, как дела с выверкой платежей.
- Процесс идет, - крикнул Вицли, на всякий случай еще раз крестя дверь и все вокруг себя.
Главбухша зашипела и уползла.
Вечером Пуцли сел в электрический поезд, намереваясь доехать до Тушина. Обычно там выходит мало народу, а садится тьма. Поэтому выходить надо с разбега от другого конца тамбура.
В пятницу, 13-го, разбега не хватило. Наседающие входящие с горящими глазами впирали Вицли обратно. Они зловеще топтались на платформе, что-то мычали себе под нос и потрясали раздутыми кулями и сумками.
- Расступитесь, упыри! – возопил слабеющий Пуцль.
Толпа всхрипнула и застыла.
Первым очнулся дяденька средних лет с бородкой клинышком и какими-то подозрительными кольями в рюкзаке:
- Барышня! Вы не понимаете! Это – последний поезд в ад!

Отсмеявшись, Вицлипуцли успел сойти.
Рановато еще туда))).