ЖИВОПИСЬ О ЖИВОПИСИ (ЧАСТЬ 210 - МАСТЕРСКАЯ ХУДОЖНИКА. НОВАЯ ГАЛЕРЕЯ.)
Сумерки в студии художника
Затянувшийся дождь вновь с реприз начинает прелюдию,
Еле слышно касаясь стекла своим серым прозрачным крылом…
Полумрак в мягких бархатных тапочках входит в арт-студию,
Иллюзорною дымкой скрывая палитру холста, как чехлом.
Словно нежный любовник, целует он плечи натурщицы,
Акварель на стене превращает, шутя, в черно-белый офорт.
И на окнах мансарды парижские крыши и улицы
Он рукою Моне из слезинок и нитей дождя создает.
В тишине умирают волшебные сизые сумерки,
Завершает с досадой художник уже невозможный сеанс…
Лунной ночи хрустально искрятся дождливые туфельки,
Полотну темноты придают нереальности, грезы нюанс.
Я перестал уже искать
Волшебный красок цвет
И уяснил давно себе –
Его на свете нет.
Рисую всем, что только есть -
Гуашь и акварель,
Сангина, масло, карандаш
И яркая пастель.
Я знаю: красоты секрет
Не в красках и холсте
А в божьей искре, что дана
С рождения тебе.
И если у тебя талант,
Ну а к таланту – труд
Так нарисуешь, что вокруг
От зависти умрут.
И всё же, утром иногда
Этюдник приоткрыв,
Из детства давняя мечта
Возникнет, окрылив.
Вдруг я найду волшбы секрет
И тайный красок цвет
И нарисую этот мир
И тьму, и солнца свет!
Художник под елью
высокую ставит треногу,
свистит потихоньку
и пишет лесную дорогу.
Посмотрит под ноги –
ромашка цветет, подорожник.
Он с них начинает.
Такой аккуратный художник.
Он краски мешает
и больше всего озабочен
лиловым репейником –
маленьким чудом обочин.
Он слышит,
как ветер играет с кустом молочая,
движение листьев
за двадцать шагов различая.
Осенний стожок перед ним,
как божок невысокий,
встает, подбоченясь,
из зарослей желтой осоки.
И близость реки
он в лесной духоте ощущает –
край пестрой палитры
под ультрамарин очищает.
Чернеет обитель,
грохочет пустая телега,
подкова в пыли –
словно давешний след печенега.
На красном песке
просыхают зеленые сети.
Паром подвигается
к левобережью Исети.
Художник торопится,
красок ему не хватает:
он к чистому цвету
большое пристрастье питает.
Темнеет, светает...
Кончается осень однажды,
но не утоляет
мучительной творческой жажды.
Художник, художник!
Полжизни на это убудет.
И может случиться,
что кто-нибудь нас не забудет
и тоненькой кистью
потянется к краскам отважно.
И солнце его ослепит...
Остальное – не важно!