Лето уходит каждый вечер.
Сидишь себе на веранде, раскладываешь на противне, застланном листом кальки, листья перечной мяты на просушку, смотришь,
как между оконными рамами барахтается на спине золотистая бронзовка,
как слоняется по двору мелкий теплый дождь,
как притаившаяся за углом своей будки собака думает,
что сейчас поймает воробья, который клюет перловую кашу из ее миски,..
как первое число уже давно двадцать седьмое,
как лето, усыпанное белыми лепестками чубушника,
УХОДИТ КАЖДЫЙ ВЕЧЕР....

Михаил Борисович Бару

Художник Олег Потапов